الكاتبة نور عبد الله
أحيانًا لا تكون الحياة كما نحب، تميل بنا طرقها نحو مسارات لم نخترها، وتزرع فينا أسئلة لا جواب لها.
نمضي في أيامٍ تُشبه الغيم الرمادي، لا مطر فيها ولا صفاء، فقط صمتٌ طويل بين القلب والقدر.
كم حلمٍ أخفاه الفجر قبل أن يولد، وكم أملٍ أُطفئ قبل أن يشتعل.
ومع ذلك، يبقى فينا شيء صغير يرفض الانكسار، شعاع خافت يذكّرنا أن النهايات ليست دائمًا خسارات.
فربما خلف هذا العسر لطفٌ خفي، وخلف هذا التيه طريق لم نرسمه، لكنه كُتب لنا بحكمة لا ندركها بعد.
الحياة لا تمنحنا ما نريد، بل ما نحتاجه لننضج، لنفهم، لنتطهّر من زيف أحلامنا القديمة.
وهكذا، كل خيبةٍ هي دربٌ نحو إدراكٍ أعمق، وكل وجعٍ يُنبت فينا قلبًا أوسع، قادرًا أن يحب رغم الألم، وأن يؤمن رغم العتمة، أن في آخر الدرب شمس ربيع دافئة.
