الكاتبة مريم لقطي
في ليلة شديدة السواد، ليلكية دون نجوم، وتخلو من ضوء القمر، كانت جالسة على أريكة حمراء قانية، تحتسي كوبًا من الشاي وقطرات المطر تطرق على نافذتها.
كانت شاردة الذهن، تخوض معارك بمفردها بين عقلها وقلبها.
تعيش معارك دامية بين نقيضين يسكنانها: جزء محبّ للانتقام، وآخر متسامح وعفوي.
أصبحت ترى قطرات المطر كقطرات دماء، والضوء المنبعث من الفانوس أضحى بالنسبة لها نفسًا خانقًا.
عادت لها تلك المشاهد الضبابية بقوة، وأضحت أكثر وضوحًا. تذكّرت جيدًا كيف دست خنجرها المسموم في بطن والدتها، وكيف كتمت أنفاس أخيها في المهد في ليلة مشابهة لهذه الليلة.
تذكّرت كيف أحرقت منزلها، وصراخ والدها وأختها لا يزال يرنّ في أذنها حتى هذه اللحظة.
هي لم تكن تريد فعل ذلك، لكنهم أجبروها. هي لم ترد قتلهم، لكنهم أخرجوا النسخة الدامية منها، النسخة الأخرى التي تسكنها، النسخة التي شوّهتها الأيام، نسخة أعدموا أحلامها.
هي ليست من قتلهم، بل هي الأخرى من قتلتهم.
