بقلم آلاء العقاد
صغـارٌ على الأرْضِ لا يملكونَ
سِوى دمعةٍ في الجُفونِ تسيلْ
يصـرخونَ: “أينَ الغذاءُ الحنونُ؟”
فلا يُسمعُ الصوتُ، لا من سبيلْ
جياعٌ وتحتَ السَّماءِ يبيتونْ
كأنَّ الطفولةَ ذنبٌ ثقيلْ
بطونٌ تصيحُ، ووجهٌ نحيلٌ
كأنَّ الحَياةَ جدارٌ يميلْ
ترى هل تجوعُ النُّجومُ بليلٍ؟
وهل يشتهي الحلمُ ثوبًا خليلْ؟
فلم لا يرى العالَمُ المُترفونَ
بأنَّ الطفولةَ باتت تميلْ؟
يموتونَ صمتًا، كأنَّ الرحيلَ
هو الحِلمُ إن عزَّ قوتُ القليلْ
فيا من تملكُ خبزَ الحقولِ
أما آنَ للقلبِ أن يستطيلْ؟
أعيدوا الطفولةَ وجهًا جميلا
وأوقفوا هذا الموتَ، يكفي الرحيلْ
فليسَ من العدلِ أن يُدفنَ الطفلُ
من أجلِ رغيفٍ، وقلبٍ بخيلْ
